Nuestras Pequeñas Muertes

  Deseo. Deseos de que sea viernes. Deseos de caerme entre tus piernas, de rebotar en tus latidos. Ganas de unir con líneas tus lunares, de que encuentres los míos… Ansias de que me encuentres caminos… de que me guíes. Ganas. De que enciendas lugares que no se han encendido. Deseo. Porque necesito tu fuerza y tus cimientos ¡Cógeme! ...que me caigo lento. Ánclate en mí Voy a liberarte de tus esfuerzos de silencio ...mantente firme… ¡sostén mis paredes! Déjame agitar tu respiración paciente Y dime con tu viento… ¿Cuándo llega el viernes? Quiero. Yo quiero verte… Te quiero… Con el mentón en punta, Con la cara al techo y tu alma abierta Con tu presión pierna a pierna ¿Cuando llega el viernes?

Día 9: Mi teléfono tiene nueve rajaduras casi invisibles. Estas grietas malditas son capaces de almacenar pequeñas cantidades de agua. Agua que sale de mi cara casi por gravedad. Agua que sale de mis ojos como un  pozo lleno de pena que brota porque no hay quien lo aguante. No hay llamadas, ni perdón ni nada. Sólo queda esperanza y ganas de sentir su voz. Hay arrepentimiento y otra vez esperanza de que los días le hagan entrar en razón y entonces aquella pausa de la que tanto hablaba, sea realmente eso, un recreo que lo que se supone es nuestro amor. La esperanza me mantiene viva, no hay otra cosa. La esperanza me deja despertar y seguir y el trabajo me permite estar viva el día, pero llegada la noche, reconozco las formas que nunca habia percatado en mi teléfono y por más que lo miro, nada. Día 57: Ese sonido es tétrico. Hoy las colas de mis perros chocan con mis cosas en silencio y sin llantos, porque ya no llega él. Esas colas desesperadas retumban en